По дорогам, от мороза звонким, С царственным серебряным ребенком Прохожу. Всё — снег, всё — смерть, всё — сон. На кустах серебряные стрелы. Было у меня когда-то тело, Было имя, — но не все ли — дым? Голос был, горячий и глубокий… Говорят, что тот голубоокий, Горностаевый ребенок — мой. И никто не видит по дороге, Что давным-давно уж я во гробе Досмотрела свой огромный сон.