Как будто год наш роковой двунадесятый возвращается. Гр. Е. Растопчина Он близок, слышит лес и степь его; Какой теперь он кроет ков, Год Золотой Орды, Отрепьева, Двунадесяти языков? Вслед за его крылатым гением, Всегда играющим вничью, с военной музыкой и пением Войжут войска в столицу… чью? И сосчитают ли потопленных Во время трудных переправ Забытых на полях потоптанных, Но громких в летописях слав? Кто смелый?. Но к чему допрашивать! Туманно небо, воет пес, В душе темно, — пора докашивать Перестоявшийся покос. Чума, война иль революция, В пожарах села, луг в крови! Но только б спела скрипка Муция Песнь Торжествующей Любви.