Сядь, Державин, развалися,- Ты у нас хитрее лиса, И татарского кумыса Твой початок не прокис, Дай Языкову бутылку И подвинь ему бокал. Я люблю его ухмылку, Хмеля бьющуюся жилку И стихов его накал. Гром живет своим накатом — Что ему до наших бед? И глотками по раскатам Наслаждается мускатом На язык, на вкус, на цвет. Капли прыгают галопом, Скачут градины гурьбой, Пахнет потом — конским топом — Нет — жасмином, нет — укропом, Нет — дубовою корой.