После долгих скитаний тебя я обрел, моя девочка! Тайно двоих на лугу пояс обвил золотой! Кто же пред нами мелькает: бабочка-страсть, однодневочка, Иль Афродиты посол, тот мотылек роковой? Мы, закрывая глаза, бежим за блестящим видением, Призрак, мелькнувший на миг, думаем в сетку поймать. Не обернется ли он сурово-торжественный гением, Иль на высокий Олимп не возвратится ль опять? Так, беспечные, мы преследуем гения вечности. Веет над лугом цветов нежный, как мед, ветерок. Ах, что готовит Любовь, как месть, роковой беспечности? Ах, не метнет ли стрелой гибельной — в нас — мотылек?