Твои стихи поют, как звучный В лесу стремящийся ручей; С ним незабудки неразлучны И тени зыбкие ветвей. Порой, при месяце, глядится В него косматый лесовик, И в нем давно купать копытца Чертенок маленький привык. Однажды в год, в святой сочельник, Сияет ангел надо льдом, И скачут зайцы через ельник, Испуганы живым лучом. Не всем, быть может, внятен ропот В лесу звенящих, тихих струй: Их заглушает жизни топот, Как битвы, страстный поцелуй. Но в вечных далях не устанет Земля чертить круги орбит. И много песен в бездну канет, И много шумов отзвучит. И новым людям, в жизни новой, Как нынче, ясен и певуч, Все будет петь, за мглой еловой, Твоих стихов бессмертный ключ! И будет лесовик, как прежде, Глядеться в зеркале его, И ангел, в пламенной одежде, Над ним сиять под рождество!