Медный грохот, дымный порох, Рыжелипкие струи, Тел ползущих влажный шорох… Где чужие? где свои? Нет напрасных ожиданий, Недостигнутых побед, Но и сбывшихся мечтаний, Одолении — тоже нет. Все едины, всё едино, Мы ль, они ли… смерть — одна. И работает машина, И жует, жует война…