(Отвечавшим) Два ответа: лиловый и зелёный, Два ответа, и они одинаковы, Быть может — и разны у нас знамёна, Быть может — своя дорога у всякого, И мы, страдая, идем, идем… Верю… Но стих-то мой не о том. Стих мой — о воле и власти. Разве о боли? Разве о счастье? И кем измерено, и чем поверено Страданье каждого на его пути? Но каждому из нас сокровище вверено, И велено вверенное — донести. Зачем же «бездомно скучая» ищем На «мёрзлом болоте» вялых вех, Гордимся, что слабы, и наги, и нищи? Ведь «город прекрасный» — один для всех. И надо, — мы знаем, — навек ли, на миг ли Надо, чтоб города мы достигли. Нищий придёт к белым воротам В рубище рабства, унылый, как прежде… Что, если спросят его: кто там? Друг, почему ты не в брачной одежде? Мой стих не о счастье, и не о боли: Только о власти, только о воле.